Перейти к содержанию

Рекомендуемые сообщения

мои личные:

 

одной яркой Звезде, что светит ярко посвящается!

 

Ты неповеришь, но мечтаю

На небе видеть иногда

Яркий свет воспринимая

Твои милые глаза.

 

Видеть их, купаясь тихо

В их таинственных лучах,

Принимать игру красиво,

Летая с ними в облоках.

 

Мечтаю видеть очень часто

Во сне и даже на яву.

Хранить в душе их аккуратно

И отпускать их не хочу.

 

Мечтаю плыть в тумане взгляда

Или попросту тонуть.

Ведь волшебство их неудасться

Ну ни как мне обмануть...

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

Последнее из того,что хотела поместить сегодня:

 

Антон Духовской

 

Я пишу тебе это письмо, прощаясь...

Потому что — старею. Земля, вращаясь,

сохранит мне улыбку. Но вряд ли — боле.

Преумножив боль, я останусь с болью

и с улыбкой. Это, пожалуй, средство

дожидаться смерть, не впадая в детство,

не впадая в юность... Река седая

только в мертвое море тоски впадает.

 

Все сломалось, как спичка, не вспыхнув рыжим

огоньком. И попытка к тебе быть ближе

обернется такой несусветной далью,

что пытаться не стоит. Дожди рыдали

две недели. Теперь за окном прохладно,

но не сыро. Стихи мои пусть нескладны,

но к тебе... Скоро строчки замрут в конверте,

словно заперли души в тела до смерти.

 

Я заранее знаю, какая строчка

станет в этой поэме последней. Точка

или, скажем точнее, финал не близок,

но уже очевиден. И некий призрак

адресата узнается сам собою

по последнему слову. Игра с судьбою,

как известно, обычно выходит боком.

Но я должен сказать тебе это... С Богом!

 

Я живу теперь там, где песок и сосны.

Так велели врачи. Лишь одно несносно —

тусклым утром глазам не хватает света.

Ничего не попишешь. Скатилось лето

горизонту за шиворот. И в придачу

первый снег не спешит на аллеях дачных

танцевать белый вальс. В остальном — терпимо.

Только вот, если кто-то проходит мимо

дома старого, где я сегодня спрятан,

точно знаю — не ты... Растворятся пятна

желтых кленов на сером холсте пейзажа.

Я прощаюсь с тобой, не изведав даже

вкуса встречи... Меня уже не пугает,

что на встречу заре не спешит другая,

не пугает, что лето как в Лету канет.

Остается прохлада воды в стакане

на забытой веранде, да яблок запах,

да закат, указующий нам на запад.

 

Очень хочется к морю. Теперь, наверно,

там штормит. Но хозяин одной таверны

еще помнит меня. И коль так случится,

что приеду туда — то смогу напиться

замечательным красным вином. Пейзажи

там все те же — причалы, пустые пляжи...

Все сезоны закрыты, и даже мертвый.

Засыпая, из глаз прогоняешь стертый

контур гор. Но присутствие гор, однако,

ощущаешь и в комнате. Как собака,

ищешь угол, где пахнет людьми. Тоскливо,

словно маятник, кашляет шум прилива.

 

Мой знакомый художник... Похоже, впрочем,

на начало новеллы. Однажды ночью

в мастерской его зябкой, забившись в угол,

я следил, как следы оставляет уголь

на листе. Паутина непрочных линий

задрожит чьей-то жизнью. И черный иней

крошки угольной долгие бросит тени

на песок и на всходы сухих растений.

Что бесцветно — рисуют семью цветами.

Я не знаю, к чему это я... Светает.

 

Никогда... Мой язык так бездарно беден,

чтоб тебе объяснить, как рассвет был бледен

ранним утром, когда надо мной кружились,

словно птицы, семь букв. И из них сложились

три дыхания, три пустоты, три слога —

никогда... И ведущая вдаль дорога

завершилась забором из досок тесных.

И надежда на то, что еще воскреснут

сны, в которых мы будем вдвоем с тобою,

вдруг разбилась, как бьется волна прибоя

о скалу. Никогда. Никогда. Послушай,

как вползает со звуками старость в душу,

как становится все до смешного просто,

как кончается жизнь, словно горстка проса

между пальцев скользнет и исчезнет, словно

ластик надпись стирает. И это слово

повторял я прилежно, до самой ночи,

повторял как молитву, как "Аве, Отче!",

повторял как актер учит роль к премьере.

Никогда. Никогда. Никогда... Поверь мне,

что все дело лишь в этом. И, скуки ради,

напиши "никогда" на полях тетради.

 

Не играй больше в эту игру со мною.

Не шути, что ты станешь моей женою

через пять лет и зим. Я не верю в игры.

Всякий раз, когда вижу я елок иглы

на снегу — мне не весело. Это признак

окончания игр. И спастись капризом,

словно в детстве, уже не удастся ныне.

Я скорей отыщу водопой в пустыне,

чем в толпе многолюдной отмечу взглядом

тех, кто будет со мною однажды рядом.

 

Ты устанешь считать до пяти, устанешь.

Ты невестой моей никогда не станешь.

Ни в какой из гостиниц, устав от бега,

мы с тобою не будем искать ночлега.

Как известно, добра от беды не ищут...

Я простился со всеми, кто грел мне пищу,

кто ночами смотрел мои сны со мною,

кто ночами не спал и делил с луною

свет лиловый ее. Я давно простился

даже с теми, кто мне никогда не снился,

даже с тем одиноким ночным прохожим...

Я простился со всеми... С тобою тоже.

 

Я тебя разлюблю. Это ясно. Точка.

Невозможно любить мне цветок восточный,

потому что я северным ветром ласкан,

потому что другие мне пели сказки

в моем детстве... Прощай! Оставайся где-то,

где короче зима и длиннее лето,

где ветра над домами людей не спорят,

где живет за окном твоей спальни море,

где когда-нибудь ночью кромешной, пряной,

юный мальчик твоей наготою пьяный

неумело раскроет тебе секреты

первой ласки... Прощай! Оставайся где-то,

где не будет меня с моей вечной грустью.

Вот и все. Не грусти. Поболит-отпустит.

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

Разговор

 

Снова взорвётся звёздная пыль.

Это всё небыль?! Ответишь: Быль...

Как тебе там без меня живётся?

Дождём улыбаешься: Здесь есть Солнце...

 

 

Хрустнули пальцы. В глазах неверие.

Шепчешь листвою: Но жизнь - мгновение...

Крик разорвёт мне глаза и душу.

А мне на ухо: Ты птиц послушай...

 

Знаешь, ведь я уж с росой простилась!

Рассветом смеёшься: Поторопилась...

Как без тебя мне?!! - я крикну в небо.

Ты вдруг вздыхаешь - На Землю мне бы...

 

А. Курилова

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

Помнишь, за этим окном впервые

Руки твои восхищенно гладил?

Сегодня сижу, и сердце в железе.

Оно с душою никак не сладит.

 

В мутной передней долго не влезет

Сломанная дрожью рука в рукав.

Выбегу, в улицу тело вынесет,

Мысли на целый пролет обогнав...

 

А, может быть, нужно забыть тебя, к черту?

Чтобы молчаньем поэта не мучила?

И встретить любимую другого сорта,

Дождавшись для чувства иного случая...

 

Но кроме любви твоей нет мне моря,

В котором можно утонуть вдосталь

Такая уж, видно, грустная доля

Но жизнь продолжается - как это просто...

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты
Стихи моего авторства..... люблю на досуге пораскинуть умишком, ну в зависимости от настроения и содержание сиих строк соответствующие.

 

А, что, что-то не так, я думал тут можно стихи свойго авторства выкладывать.

Вообще-то для этого есть отдельный топик!Хотя поэтам от медицины всегда рады! *129

 

Сорри,была на даче.Продолжим?!

 

В.Долина

 

Когда услышу эхо той молвы -

 

Едва ли удержусь не разрыдаться.

 

Не то беда, что отвернулись Вы -

 

А то беда, что мне не оправдаться.

 

 

И, всё-таки, запомните, молю :

 

Хотя разлука сердце мне и гложет,

 

Никто не любит Вас, как я люблю.

 

Никто, как я, любить не может.

 

Да, Вы не подадите мне руки.

А пальцы Ваши так смуглы и нежны...

Не то беда, что встречи коротки,

А то беда, что речи безнадежны.

 

И всё-таки я издали скорблю.

Изгнание надежду преумножит!

Никто не любит Вас как я люблю.

Никто как я любить не может.

 

Не достигает Вас моя мольба.

Ни сократить разрыва, ни измерить.

Не то беда, что в мире есть молва,

А то беда, что Вы могли поверить.

 

И всё-таки я Вас не уступлю,

Пусть солнце жжёт, а ветер губы студит.

Никто не любит Вас как я люблю.

Никто как я любить - не будет.

 

1984

 

 

В.Ланцберг

Вносить настроенье в посланье

при нерегулярном он-лайне -

не лучше, чем верить мерцанью

пропавшей звезды.

Но звезды и звездочки - все мы,

на те же коннектимся клеммы.

Здесь просто другие проблемы,

другие труды.

 

Проблема путей адаптации,

проблема уйти, но остаться,

и поиски цивилизаций -

программа "SETI".

Всё - на отдаленье, как будто

я - ваш удаленный компьютер.

Вы не удаляйте покуда

меня из сети.

 

Ведь сеть - это очень непросто,

и даже на ощупь не плоско.

Наш шар в виртуальной авоське

на глаз невесом.

Но в курсе лишь тот, кто при деле,

как нити дрожат на пределе.

Как быть, чтоб они не редели?

Не знаем. Несём.

 

=============

 

Ю.Белов

Даст Бог, всё сбудется,

Знак звезд милостив к нам!

Всё стерпится, всё слюбится

Наперекор чужим словам.

Сплетен сор,

Хор невежд,

Их грехов мы не лекари!

Наш день только близится

И не прочитан наш роман.

 

2. Даст Бог, всё сбудется,

Сквозь крик стай воронья

Свет сойдет на наши улицы,

Где в тишине только ты и я.

Груз долгов,

Звон монет,

Мы всё сполна отмерили.

Наш день только близится

В благословлении бытия.

 

3. Даст Бог, всё сбудется,

Гарь труб смоет дождь.

Пусть жадный с глупым судятся,

Знаю, что ты ко мне придешь.

На весах наших слов

Все тревоги ожидания.

Наш день только близится -

Ломтики режет времени нож.

 

2005

 

 

===============

Лупит снег по городам, по лесам,

ветер бесится с ухмылкою бесьей...

Что ж мы делаем с тобой, Александр?

Провожаем мы отцов в поднебесье.

Провожаем не на день, не на час...

Сколько б годы наши ни продолжались,

только б мамы не оставили нас,

только б матери еще продержались.

 

Мы с отцами были словно истцы,

мы ответчиками не были сами,

мы с тобою, уже сами отцы,

со своими не дружили отцами.

А теперь нам - только слезы со щек,

да вороны над Никольскою чащей.

Твой отец тебе не снится еще?

А вот мой мне снится чаще и чаще.

 

Что мы знаем? Может, скоро я сам

или ты - растаем в звездном мерцанье,

и вот там-то мы с тобой, Александр,

посидим и потолкуем с отцами.

Будет крут наш разговор и свинцов,

но он грех непонимания снимет,

и, понявши, мы обнимем отцов

и, обнявши, не расстанемся с ними.

 

Незнаюкто

===========

 

В.Соснора

Теперь — тебе: там, в мастерской, маски,

тайник и гипс, и в светлячках воздух...

Ты Галатею целовал, мальчик,

ты, девочка, произнесла вот что:

 

“У нас любовь, а у него маски,

мы живы жизнью, он лишь труд терпит,

другую девушку — он мэтр, мастер, —

ему нетрудно, он еще слепит!”

 

Так лепетала ты, а ты слышал,

ты пил со мной и ел мои сласти,

я обучал тебя всему свыше, —

мой мальчик, обучи ее страсти!

 

Мой ученик, теперь твоя тема,

точнее тело. Под ее тогой

я знаю каждый капилляр тела,

ведь я — творец, а ты — лишь ты. Только

 

в твоей толпе. Теперь — твоя веха.

И молотками весь мой труд, трепет,

и — молотками мой итог века!

“Ему нетрудно, он еще слепит!”

 

Теперь — толпе. Я не скажу “стойте”.

Душа моя проста, как знак смерти.

Да, мне нетрудно, я слеплю столько...

Скульптуры — что там! — будет миф мести.

 

И тем страшнее, что всему миру

вы просчитались так, и пусть пьесу

вы рассчитали молотком, — минус,

мир — арифметика, и плюс — плебсу.

 

Теперь убейте. Это так просто.

Я только тих, я только в труд — слепо.

И если бог меня лепил в прошлом —

Ему нетрудно, Он еще слепит!

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

***

А давай все начнем сначала.

Что ты маешься и грустишь?

Смимикрируем от печалей,

эмигрируем от скучищ!

 

А поедем на сине море,

да и за море уплывем -

эх, под смоквы и сикоморы!

Ах, за надцатый окоем!

 

Будем мчаться, переноситься,

в травы падать и в горы лезть.

Будут сахарные столицы

марципановых королевств.

 

Будут пагоды золотые,

будут ласточки в небесах -

словно юркие запятые

Боже радостный написах...

 

Сочиню, если нету денег...

Ты увидишь, закрыв глаза.

Сине море и дальний берег,

крылья, облако, паруса.

 

Ну, поплыли, отдать швартовы!

Бриг приветствует госпожу!..

Я люблю тебя.

Будь здорова.

Очень-очень тебя прошу.

 

Владимир Таблер

 

ФЕДОР ДОСТОЕВСКИЙ

Два огня светили в темень, два мигалища.

То-то рвалися лошадки, то-то ржали.

Провожали братца Федора Михалыча,

за ограду провожали каторжане...

 

А на нем уже не каторжный наряд,

а ему уже — свобода в ноздри яблоней,

а его уже карьерою корят:

потерпи же, петербуржец новоявленный.

 

Подружиться с петрашевцем все не против бы,

вот и ходим, и пытаем, и звоним,—

да один он между всеми, как юродивый,

никому не хочет быть своим.

 

На поклон к нему приходят сановитые,

но, поникнув перед болью-костоедкой,

ох как бьется — в пене рот, глаза навыкате,—

все отведав, бьется Федор Достоевский.

 

Его щеки почернели от огня.

Он отступником слывет у разночинца.

Только что ему мальчишья болтовня?

А с Россией и в земле не разлучиться.

 

Не сойтись огню с волной, а сердцу с разумом,

и душа не разбежится в темноте ж,—

но проглянет из божницы Стенькой Разиным

притворившийся смирением мятеж.

 

Вдруг почудится из будущего зов.

Ночь — в глаза ему, в лицо ему — метелица,

и не слышно за бураном голосов,

на какие было б можно понадеяться.

 

Все осталось. Ничего не зажило.

Вечно видит он, глаза свои расширя,

снег, да нары, да железо... Тяжело

достается Достоевскому Россия.

 

1962

Б. А. Чичибабин

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

Хочешь?

 

Я для тебя рукою расчешу травы.

Я для тебя росой отполощу звёзды.

Начищу я, как самовар, солнце.

Да только б не было совсем поздно.

 

Накину снег песцовый на твои плечи.

Вплету лазоревый рассвет в косы.

Обую в пух лебяжий я твои ноги.

Да только станет ли тебе легче?

 

Ну, что же ты всё пустоту гладишь?

Зачем навзрыд смеёшься да пророчишь?

Я превращусь в седой закат, взглянешь?

Я для тебя прикинусь Им, хочешь?

 

 

В.Апраксин, 2006

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

Я бы вас от души простила

 

 

Я бы вас от души простила,

Как прощают деревья январь.

Веки б смежила и отпустила

На изломанных крыльях вдаль.

 

Только замерло, заледенело,

Затаилось под коркой льда

Равнодушно-бесстрастное время,

Сжавшись в горькое Никогда.

 

Берегитесь, я вас заклинаю.

Берегитесь! Да где вам знать -

Горе тех, кто безвинно страдает,

Ищет тех, кто заставил страдать

 

А.Курилова

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

еще немного классики :

 

* * *

 

Обманите меня... но совсем, навсегда...

Чтоб не думать зачем, чтоб не помнить когда...

Чтоб поверить обману свободно, без дум,

Чтоб за кем-то идти в темноте наобум...

И не знать, кто пришел, кто глаза завязал,

Кто ведет лабиринтом неведомых зал,

Чье дыханье порою горит на щеке,

Кто сжимает мне руку так крепко в руке...

А очнувшись, увидеть лишь ночь и туман...

Обманите и сами поверьте в обман.

 

Максимилиан Волошин

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

тогда спустимся на землю:

 

Случайный собеседник

 

Уют полумрака, уют чьих-то глаз,

Бархат вечерних бесед ни о чём.

И вряд ли кто-то кого-то спас.

И я, да и ты здесь совсем не при чём.

 

За дверью моей тёплой кельи туман

За стеклами окон буря и снег.

А в кухне считает секунды кран,

А где-то рождается Человек.

 

И нет между нами с тобой ничего:

Ни лжи, ни красивых натянутых фраз.

Есть чашки чая и лампы тепло.

А значит кто-то кого-то спас.

 

А.Курилова

 

Я живу на окраине Вечности

В шалаше из ветвей одиночества,

У потока Людской Человечности,

Под горою Изящного Творчества.

 

Тоженезнаюкто

 

это Анна Кутузова

 

город развел в удивлении руки,

точки на черточках разных ладоней.

я сочиняю стихи о разлуке,

 

Незнаюкто

 

а это - "Притворщик" - "Стихи о разлуке" оригинал - здесь: http://www.svistok.ru/txt/836228.html

 

мне у него понравилось "Врачебное":

 

 

ослепнув от первого снега,

я больше не падок на споры.

колите мне нежность, коллега,

едва разведенным раствором.

оставьте за дверью студентов,

наденьте очки и перчатки.

обрывки записанной ленты

остались на месте сетчатки.

поведайте, много ли толку

в пространстве на три межреберья.

рожденный щенком да от волка,

я долго царапался в двери,

почти задохнулся от бега,

почти что поддался на слезы.

колите мне чувства, коллега,

но только смертельную дозу.

 

 

сорри, что в этой теме о медицине, но - очень уж понравилось *129

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

Когда уста, привыкшие к злословью

Произнесут молитву к небесам

И мудрый Бог доверчивой любовью

Меня простит, за что, не знаю сам

 

И станет все нелепым и неважным

И я пойму, что в нищете своей

Я на земле был счастлив лишь однажды

В те дни, когда она была моей

 

Когда я был безумным и беспечным

Шальная кровь играла как вино

Ее любовь казалась бесконечной

И я не мог подумать об ином

 

Но день за днем, растрачивая всуе

Я делал ей больнее и больней

И потерял любовь ее святую

В те дни, когда она была моей

 

Как поздно мы становимся мудрее

Ценой утрат, ошибок и потерь

Кого теперь она ночами греет

Кому она любовь дарит теперь

 

Пусть будет все ее покорно власти

Пускай Господь хранит ее детей

За то, что я узнал земное счастье

В те дни, когда она была моей

 

 

 

***

Казалось бы, ну что скучать? Всего семь дней разлуки,

А вот скучается хоть вой!

Посуды кухонной гора, - всё не доходят руки

И опять забыл полить столетник Твой.

Друзья зовут - давай махнём на шашлыки на дачу,

А я не еду, мне милей мой сплин.

В привычной мезансцене дней всё выглядит иначе,

Когда невольно поживёшь один.

 

Я скучаю по Тебе, как апостол по святым мукам

Я скучаю по Тебе, - вот какая штука...

 

Казалось бы, ну что скучать? Считается полезным

Недельку друг от друга отдохнуть.

И я всё пробую начать жить логикой железной,

Но в логику любовь никак не запихнуть

И наш обыденный уклад, сложившийся годами,

Где суета сует владеет всем

Мешает нам расслышать крик седого Мирозданья,

Что мы живём нетак и незатем.

 

Я скучаю по Тебе, как пустыня по снегам белым.

Я скучаю по Тебе, что уж тут поделать...

 

Казалось бы, ну что скучать? пройдёт всего неделя,

И всё вернётся на круги своя.

Домашние дела, друзья, работа на пределе,

А вобщем, жизнь вполне обыкновенная.

И лишь заметив первый снег над хмурою столицей,

И у ларьков озябшие цветы,

Я вспомню как недолог век, что он не повторится,

И что всего прекрасней в нем - Ты!

 

С. Трофимов

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

Это я не в том смысле,что "раздался скрежет извилин",а наоборот,"мои мысли-мои скакуны" *127

Спасибо и за справочку и за стихи,копи-паст в сборничек!!!! *65

 

 

ОСЕНЬ (М.Кочетков)

 

И снова осень. И, промокнув,

Дома похожи на больницы.

Старухи, прилипая к окнам,

Хватаются за поясницы.

Трещит на крыше дождь, как будто

Картошка на дешевом сале.

И электрическое утро

Качается в универсаме.

 

И снова осень: сотни в плач, ты-

сячи хлюпают носами.

Стоят деревья, словно мачты

С оборванными парусами.

И безработные матросы

Садятся вкруг стола на койках.

Носы покрылись купоросом

Не в дальних плаваньях –

в попойках.

И жирные от рыбы пальцы,

Привыкшие, скорей, к моторам,

Хватают рюмку (лишь китайцы

Так убедительно проворны).

Вдыхая в вечном заключенье

Табачный дым грудною клеткой,

Им продолжать своё леченье

Не алкоголем, так таблеткой;

И тешить душу, что когда-то

(теперь уж скоро) собираться.

Но, уподобившись пернатым,

На слабых крыльях не подняться…

 

И снова осень. Лист газетный

Торчит из чернозёмной жижи.

Нет силы пережить всё это.

Нет силы, чтобы, просто, выжить

В стране, где храмы, как поленья,

Сожгли всего за треть столетья,

Где, уж второе поколенье

Общается на междометьях,

Где от богатства ломит спину

И вечно не хватает малость,

Где осень пахнет керосином

И коммуналкой пахнет старость…

 

И снова осень. Значит, гетто

Для второсортных и семитов,

Где гениальные поэты -

Потенциально инвалиды.

В их посиневших пальцах сжаты

Большие мётлы, но не перья.

И забивая уши ватой,

Скребут асфальты подмастерья.

Соря смертями, как листвою,

Век затянулся високосный.

Трещат дожди над головою.

И бесконечно длится осень…

 

А впрочем, полно. Что-то слишком

Ужасное нарисовалось.

Здесь можно жить.

Здесь можно выжить.

Или, точнее,… встретить старость.

 

 

 

Стоянка корабля(Ю.Мориц)

 

Майский ливень перечмокал

Ребра кровель, щеки стекол,

Уходя, он плакал, плакал.

А к полудню в бухте нашей

Вдруг запахло щами, кашей -

"Бела Барток" встал на якорь.

 

И теперь везде матросы:

У ларька, где папиросы,

На качелях, в оперетте.

В лунной арке, ночью в парке

Целовальный бродит ветер

В синей блузе и берете.

 

Бродит ветер целовальный,

Ветер нежный и печальный

Неминуемой разлуки.

Ветер чистый, ветер честный,

Распахни же ворот тесный

И скрестим в объятиях руки.

 

Это счастье лучше многих

Благовидных и убогих,

Это счастье без обмана.

Оно горькое, как море,

И туманом станет вскоре,

Потому что даль туманна.

 

Не пиши мне, пусть над нами

Вечно пенится волнами

Эта нега, эта сила.

Если встретимся мы снова,

Ты увидишь как сурово

С нами время поступило.

 

Бродит ветер целовальный,

Ветер нежный и печальный

В синей блузе и берете.

Жаль, стоянка маловата,

Юность жаль коротковата...

Чистый ветер, честный ветер.

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

"Бог дал - Бог взял..." - какая пошлость.

Не мной придуманный финал.

Но это так - медали плоскость

Двуликий дарит нам оскал.

И если что тебе даётся -

Готовься заплатить взамен.

Ведь всё обратно заберётся,

Что так недолго ты имел...

Наверно в этом смысл столетий,

Веками вскормленная суть.

Не зря ж все знают строчки эти:

"Бог дал - Бог взял..." - какая жуть...

Господь мне дал. Дал очень много.

Дал то, что я всю жизнь искал.

Но я не выучил урока.

Он всё безжалостно забрал...

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

ПЬЕРО

 

Что загрустил, мой друг Пьеро?

Жизнь - не веселая игрушка.

В ней всё продумано хитро

От космоса до погремушки.

И твой наивный белый цвет

Не защитит на злой планете

От мелкой сети липких бед

И сочных пятен грязных сплетен.

Да и надежней, впрочем, жить,

Имея дом, жену, зарплату,

И мир тихонько подменить,

Себе поставив с краю хату.

У них покой, достаток, тишь,

И только ты - не "сам с усами"

И всё о девочке грустишь,

что с голубыми волосами.

 

* * *

 

Поздно.

Всё раздавлено этим словом.

Звездно...

Просто полночь ползет над склоном.

Тише -

Старый город пришел за данью.

Слышишь,

Это кто-то поет над нами.

Свечи

Я сегодня поставлю в церкви...

Встречи

Забываются, но не меркнут.

Длится

Вечность быта, как жанр искусства.

Лица

Устремленно играют в чувства.

Стены -

Исцарапанные укрытья..

Вены

Сами выберут время вскрытья.

Плохо...

В сердце привкус кола осины,

Вдоха

Нерожденного тобой сына...

А. Белянин

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

========

Я думала, что главное в погоне за судьбой -

Малярно-ювелирная работа над собой:

Над всеми недостатками, которые видны,

Над скверными задатками, которые даны,

 

Волшебными заплатками, железною стеной

Должны стоять достоинства, воспитанные мной.

Когда-то я так думала по молодости лет.

Казалось, это главное, а оказалось - нет.

 

Из всех доброжелателей никто не объяснил,

Что главное, чтоб кто-нибудь вот так тебя любил:

Со всеми недостатками, слезами и припадками,

Скандалами и сдвигами, и склонностью ко лжи,

Считая их глубинами, считая их загадками,

Неведомыми тайнами твоей большой души.

Е.Гробовская.

 

==========

 

А.Щербина

 

Там, где песочные часы

Крошат песок за веком век,

Там, где раскрашивают сны

Чуть влажной кисточкой для век, -

Прядь, отведенная со лба,

Нечаянно вскинутая бровь...

Вот так кончаются слова,

И начинается любовь.

 

Да, нас любили не за то,

За что обычно любят нас,

Да, не за то, что как не ври

Себе, а всё ласкает слух

И тешит глаз...

Джаз, заведенный в пять утра

На старой газовой плите...

Такая старая игра,

А каждый раз не по себе.

 

Там, где случается весна

По двадцать восемь раз на дню,

Там, где легко сходить с ума,

Когда весь мир идет ко дну, -

Взгляд, уходящий в ночь, и вновь

Прядь, отведенная со лба...

Вот так кончается любовь,

И начинаются слова.

 

===========

 

А в тарелке синьоры Марселы

Вилка ловко справляется с пиццей.

Пахнет рыбой, вином, моццареллой

И парным молоком буйволицы.

Две маслины, спасаясь от зноя,

Прячут спинки в листочках тимьяна.

 

Под столом чуть касаюсь рукою

Влажных бедер…Какой же я пьяный…

 

В предвкушении пышного тела,

Зрелых ласк и дежурных объятий,

На веранде пляшу тарантеллу.

 

На партнерше зеленое платье,

У запястья браслет из стекляшек,

В старомодном простом медальоне -

Фотография парня в тельняшке,

Что мечтает о собственном доме.

 

А в постели синьоры Марселы

Сны мелькают как яркие блики.

В них целует моряк из Марселя

Твои губы со вкусом брусники.

===========

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

ТЫ ПРОСТИ...

 

Я спешил, я сбился с ног,

Я еще не знал, что поздно.

Я себе все руки сжег,

Доставая с неба звезды.

Торопился, несся вскачь

И не знал, что опоздаю...

Ты прости меня, не плачь,-

Сам себе я - не прощаю.

Повторилась сказка вновь,

Искаженная немного,

И Успех, Война, Любовь

Преграждали мне дорогу,

Славу пели соловьи...

Сквозь успех не смог прорваться,

И до солнечной любви

Мне не удалось добраться.

На гнедом своем коне

Я не минул доли строгой

И остался на войне:

Мне обратно нет дороги.

...Не грусти, из майских гроз

Радуга на землю станет.

Ты из всех упавших звезд

Сохрани одну на память…

 

ДИАЛОГ

 

- Уйди.

- Уйду... но все к твоим ногам -

Всё, от полночных звезд до славы липкой,

Всё, что в душе и что в руках,- отдам,

И ничего - взамен. Даже улыбки.

Всю душу выгребу - нигде ни закутка,

Чтоб затаиться чувству или слову,

Чтоб не была протянутой рука,

В которую ты вложишь камень снова.

Чтоб мысли вновь - прозрачны и легки,

И чтоб всегда - прекрасная погода.

Чтоб знанья жизни не были горьки

И сердце вдруг не спотыкалось с ходу...

- А что ж тебе?

- А мне - горячий чай,

Чтоб от тоски в душе не захлебнуться.

Чтобы тебя не встретить невзначай,

А встретив вдруг - спокойно отвернуться.

Чтоб жить - ни на ноже, ни по ножу,

Чтоб - нелюбим, так уж хотя бы понят...

- Уйди!

- Уже полжизни ухожу,

Но в спину снова гонят, гонят, гонят!

И глуше шаг, и в жилах вязнет кровь,

И незачем во всём искать основу, -

Уж если это мы зовем "любовь",

Зачем нам "жизнь" и "смерть" -

Два лишних слова.

 

 

А. Белянин

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

ШЛИ ПОПЯТА ПО ОПЯТА

 

Шли попята по опята

А за ними папа-поп,

А за папой толстопята

Шла попиха: топ - топ - топ…

 

 

Самый маленький попенок

Вдруг наткнулся на пенек:

На пеньке стоял опенок

Одноног и одинок.

 

Тут сцепилися попята

Разорались добела…

У попа рука - лопата

Кучу - бучу загребла.

 

Подбежала тут попиха

И сказала: "Тихо! Тихо!

Что шумите на весь лес,

Смотрит Боженька с небес.

 

 

Драться грех из-за опенка…" -

"Да", сказал тут папа-поп -

И счастливого попенка

Тем опенком по лбу хлоп.

 

Сразу стало тихо - тихо…

У попенка крепок лоб…

По опята шли попиха,

Три попенка, папа поп.

 

о. Леонид (Сафронов).

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

МАЙСКОЕ УТРО

Я стою на высоком обрыве крутом,

А внизу протекает река.

А за мною лес, спавший крепким сном.

Солнце будит его ото сна.

Нежный запах сирени разносится ветром,

Распускаются всюду цветы.

Наслаждаюсь я утренним птичьим концертом,

Нет подобной нигде красоты.

 

ВЕЧЕР

Небо сияет радужными цветами,

Видны одни нежнейшие тона,

И тихо наступает тьма.

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

Витезвал Незвал

 

С богом ! Прощай ! Как ни странно, мы оба не плачем.

Да, все было прекрасно ! И больше об этом ни слова.

С богом ! И если мы даже свиданье назначим,

Мы придем не для нас - для другой и другого.

 

С богом ! Пришла и ушла, как перемена погоды.

Погребального звона не надо - меня уж не раз погр######,

Поцелуй, и платочек, и долгий гудок парохода.

Три-четыре улыбки... И встретимся снова едва ли.

 

С богом ! Без слов - мы и так их сказали с избытком,

О тебе моя память пусть будет простой, как забота,

Как платочек наивной, доверчивой, как открытка,

И немного поблекшей, как старая позолота.

 

С богом ! И пусть ты не лжешь, что меня полюбила

Больше всех остальных... Все же легче нам будет в разлуке,

Пусть что будет, то будет ! Что было, то было...

И тобою и мной к новым судьбам протянуты руки !

 

С богом ! Ну что ж ! Всамом деле ? Ну да, в самом деле.

Мы не лжем, как врачи у постели смертельно больного.

Разве мы бы прощались, если б встретиться снова хотели?

Ну, и с богом ! И с богом !.. И больше об этом ни слова !

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты
========

Я думала, что главное в погоне за судьбой -

Малярно-ювелирная работа над собой:

я так давно люблю это стихотворение, но только сейчас узнала автора! спасибо!

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

***

--Можно мечтать о великих делах.

Можно покоиться в сладостных снах.

Можно для всех бескорыстно прожить.

Можно себя для себя лишь любить.

Можно искать постоянно слова,

Можно искать к совершенью дела,

Можно быть рядом, чтоб трогать рукой,

Можно быть где-то совсем далеко...

Можно всю жизнь одного лишь любить,

Можно с любым, кто попросит, дружить.

Может быть нужен один человек.

Может лишь с ним появляется свет.

Можно пытаться переубедить,

Можно легко всё что было забыть,

Можно стихи от души написать,

Можно весь мир заклеймить словом: "БЛ***!!!"

Только...вот можно я просто скажу,

Что от души эти строчки пишу?

Клацая клаву небрежно рукой,

Я остаюсь непременно собой.

Плох ли? Хорош? Относительно это...

Можно оставить вопрос без ответа?

Это ответ не изменит судьбы.

Этот ответ не разрушит мечты.

Что остаётся? Лишь только идти

По предначертанному мне пути.

Что меня ждёт там? Откуда я знаю.....

Я лишь надеюсь. И глупо гадаю...

 

 

***

 

--Говорят, на дне бутылки можно

Отыскать ответ - как дальше жить.

Тупо я смотрю в стакан порожний...

Гамлет современный: "Пить или не пить?!"

Вот оно - единство мирозданья,

Что разъединяет разум мой.

Тварей порождает сон сознанья,

Мысли загоняя стаей в рой.

Жидкость плещет, радостно сверкая.

В каждой капле - избавленья смерть.

Я себя освобождаю убивая...

Рубикон я перешёл, а что теперь?

Вновь вопросы... Но ответ - я понял -

Где-то там на самом дне лежит.

Вновь сосуд живительный наполнен...

Вновь огонь по горлу побежит...

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

***

 

Вспомню: некто с шестого, выгуливавший с утра

спаниеля Чарли и сигарету Винстон,

все сажавший белый налив и другие сорта

в задней части двора, где пустырь перегноем выстлан.

 

За три дня до инсульта посадит еще ранет,

соберет в школу дочь.

Бутерброд и мешок со сменкой –

за щекой у портфеля.

Времени больше нет.

Обведи Ф.И.О. аккуратной рамкой посмертной.

 

Просто память начнется с конца:

в больнице кровать

и каталка с едой, громыхающая угрюмо.

Непосредственный опыт, обязанный открывать

сходство, смежность, причинность.

Фигню, если верить Юму.

 

Просто органы чувств просигналят с привычных вахт,

и в мозгу, где хранится разрозненных фактов груда,

совпадут чей-то облик и смерти безличный факт –

два явления, непроницаемых друг для друга.

 

Совпадут кое-как, зарифмуются набекрень

в ощущеньях данная жизнь и ее концовка.

Чья-то нервность и частые жалобы на мигрень.

Потрошенье аптечки, камфора и марганцовка.

Спящий к стенке лицом и тень его, за матраc

завалившаяся.

Сущность, ищущая, где продлиться...

 

...Вспомню: отец вспоминает в тысячный раз,

как меня привезли из роддома.

Отцу под тридцать.

Он боится меня уронить, осторожно кладет,

сообщает маме «похож на тебя», уверен,

что – на него. Улыбается. Время идет.

В детской комнате плещет тюль, синевой проветрен.

 

 

Александр Стесин

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

Впечатление об каком-то дне стажировки:

 

...Да возиться с перевозкой

Напрягает каждый день:

То давление, то боли

И остальная дребедень.

Кто-то в праздники нажрался

И потом не отошел

Или просто порезвился,

А потом с ума сошел.

Кто-то просто испугался,

Что сердце быстренько стучит -

Тахикардиит неприятно

И что-то ребрам говорит.

Кто-то просто одиноко

Не хочет время проводить

И решает все проблемы

Службе скорой поручить...

И поэтому не можем

Мы порою иногда

Пациентику с инфарктом

Приехать быстро,

А пока

Гоняем только дурака!!!!

 

 

*53

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

Кое-что из любимого, что помнится наизусть...

 

"Любовь измеряется мерой прощения,

привязанность - болью прощания,

а ненависть - силой того отвращения,

с которым ты помнишь свои обещания.

 

И тою же мерой, с припадками ревности,

тебя обгрызают, как рыбы-пирании,

друзья и заботы, источники нервности,

и все-то ты знаешь заранее...

 

Кошмар возрастает в пропорции к сумме

развеявшихся иллюзий.

Ты это предвидел. Ты благоразумен,

ты взгляд своевременно сузил.

 

Но время взрывается. Новый обычай

родится как частное мнение.

Права человека по сущности - птичьи,

а суть естества - отклонение,

 

свобода - вот ужас. Проклятье всевышнее

Адаму, а Еве напутствие...

Не с той ли поры, как нагрузка излишняя,

она измеряется мерой отсутствия?

 

И в липких объятиях сладкой беспечности

напомнит назойливый насморк,

что ценность мгновенья равна Бесконечности,

деленной на жизнь и помноженной на смерть.

 

Итак - подытожили. Жизнь - возвращение

забытого займа, сиречь - завещание.

Любовь измеряется мерой прощения,

привязанность - болью прощания... "

 

Ещё...

 

"Я садился в Поезд Встречи. Стук колес баюкал утро.

Я уснул. Мне снились птицы. Птицеруки, птицезвуки

опускались мне на плечи. Я недвижен был как кукла.

Вдруг проснулся. Быть не может. Как же так, я точно помню.

Я садился в Поезд Встречи. Еду в Поезде Разлуки.

Мчится поезд, мчится поезд сквозь туннель в каменоломне. "

 

Интересно, кто-нибудь угадает автора? ;-)

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

Надоело

 

Не высидел дома.

Анненский, Тютчев, Фет.

Опять,

тоскою к людям ведомый,

иду

в кинематографы, в трактиры, в кафе.

 

За столиком.

Сияние.

Надежда сияет сердцу глупому.

А если за неделю

так изменился россиянин,

что щеки сожгу огнями губ ему.

 

Осторожно поднимаю глаза,

роюсь в пиджачной куче.

«Назад,

наз-зад,

назад!»

Страх орет из сердца.

Мечется по лицу, безнадежен и скучен.

 

Не слушаюсь.

Вижу,

вправо немножко,

неведомое ни на суше, ни в пучинах вод,

старательно работает над телячьей ножкой

загадочнейшее существо.

 

Глядишь и не знаешь: ест или не ест он.

Глядишь и не знаешь: дышит или не дышит он.

Два аршина безлицого розоватого теста:

хоть бы метка была в уголочке вышита.

 

Только колышутся спадающие на плечи

мягкие складки лоснящихся щек.

Сердце в исступлении,

рвет и мечет.

«Назад же!

Чего еще?»

 

Влево смотрю.

Рот разинул.

Обернулся к первому, и стало иначе:

для увидевшего вторую образину

первый —

воскресший Леонардо да Винчи.

 

Нет людей.

Понимаете

крик тысячедневных мук?

Душа не хочет немая идти,

а сказать кому?

 

Брошусь на землю,

камня корою

в кровь лицо изотру, слезами асфальт омывая.

Истомившимися по ласке губами

тысячью поцелуев покрою

умную морду трамвая.

 

В дом уйду.

Прилипну к обоям.

Где роза есть нежнее и чайнее?

Хочешь —

тебе

рябое

прочту «Простое как мычание»?

 

Для истории

 

Когда все расселятся в раю и в аду,

земля итогами подведена будет —

помните:

в 1916 году

из Петрограда исчезли красивые люди.

 

1916

В.Маяковский

 

Я уснул. Мне снились птицы. Птицеруки, птицезвуки

опускались мне на плечи. Я недвижен был как кукла.

 

Интересно, кто-нибудь угадает автора? ;-)

 

В.Леви

если кому интересно - здесь: http://www.serann.ru/win/a78_0.html

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

Для публикации сообщений создайте учётную запись или авторизуйтесь

Вы должны быть пользователем, чтобы оставить комментарий

Создать учетную запись

Зарегистрируйте новую учётную запись в нашем сообществе. Это очень просто!

Регистрация нового пользователя

Войти

Уже есть аккаунт? Войти в систему.

Войти

×