alison
-
Постов
305 -
Зарегистрирован
-
Посещение
Сообщения, опубликованные alison
-
-
-
-
-
Ты запрокидываешь голову
Затем, что ты гордец и враль.
Какого спутника веселого
Привел мне нынешний февраль!
Преследуемы оборванцами
И медленно пуская дым,
Торжественными чужестранцами
Проходим городом родным.
Чьи руки бережные нежили
Твои ресницы, красота,
И по каким терновалежиям
Лавровая твоя верста...—
Не спрашиваю. Дух мой алчущий
Переборол уже мечту.
В тебе божественного мальчика,—
Десятилетнего я чту.
Помедлим у реки, полощущей
Цветные бусы фонарей.
Я доведу тебя до площади,
Видавшей отроков-царей...
Мальчишескую боль высвистывай,
И сердце зажимай в горсти...
Мой хладнокровный, мой неистовый
Вольноотпущенник — прости!
М.Ц.
За невлюбленными людьми
Любовь идет, как привиденье.
И перед призраком любви
Попытка бить на снисхожденье -
Какое заблужденье!
Любви прозрачная рука
Однажды так сжимает сердце,
Что розовеют облака
И слышно пенье в каждой дверце.
За невлюбленными людьми
Любовь идет, как привиденье.
Сражаться с призраком любви,
Брать от любви освобожденье -
Какое заблужденье!
Все поезда, все корабли
Летят в одном семейном круге.
Они - сообщники любви,
Ее покорнейшие слуги.
Дрожь всех дождей,
Пыль всех дорог,
Соль всех морей,
Боль всех разлук -
Вот ее кольца,
Кольца прозрачных рук,
Крыльев прозрачных свет и звук.
За невлюбленными людьми
Любовь идет, как привиденье.
В словах любви, в слезах любви
Сквозит улыбка возрожденья,
Улыбка возрожденья...
И даже легче, может быть,
С такой улыбкой негасимой
Быть нелюбимой, но любить,
Чем не любить, но быть любимой.
Дрожь всех дождей,
Пыль всех дорог,
Соль всех морей,
Боль всех разлук -
Вот ее кольца,
Кольца прозрачных рук,
Крыльев прозрачных свет и звук.
-
Да,так и есть,увы...........
На утре памяти неверной
Я вспоминаю пестрый луг,
Где царствовал высокомерный,
Мной обожаемый индюк.
Была в нем злоба и свобода,
Был клюв его как пламя ал,
И за мои четыре года
Меня он остро презирал.
Ни шоколад, ни карамели,
Ни ананасная вода
Меня утешить не умели
В сознаньи моего стыда.
И вновь пришла беда большая,
И стыд, и горе детских лет:
Ты, обожаемая, злая,
Мне гордо отвечаешь: "Нет!"
Но все проходит в жизни зыбкой
Пройдет любовь, пройдет тоска,
И вспомню я тебя с улыбкой,
Как вспоминаю индюка.
Н.Гумилев
Тока .......улыбка будет... .Искренняя-потом.Когда мне будет "всё равно".А просто улыбка-та хоть сейчас,хоспидя.......Лишь бы "дитя тешилось"
-
Да,это страшно и ............"куражно"............Зависит от тех сил,что ты можешь отдать и от тех сил,что помогут тебе "взять" чувство.
Предчувствие любви,
Желание полета,
Полубезумный вихрь
Начавшегося взлета,
И кавардак в часах,
Мгновения – как сутки,
И песня на устах,
И холодок в желудке…
Благодарю тебя,
Мой ненаглядный мальчик,
За этот для тебя
Банальненький романчик,
За это для тебя
Смешное приключенье,
За это для меня
Круженье и свеченье!
За дни, как в полусне,
За волшебство бессонниц,
За жизнь твою во мне,
За боль и невесомость!
За то,что приходил
И иногда был рядом,
За то, что не судил
Бесстрастным строгим взглядом.
Благодарю тебя
За легкое участье,
За то, что той весной
Со мной случилось счастье!
1993
-
Знаешь..........Всё сложно,конечно.........И больно бывает......И страшно.....И одиноко......Но......ему от меня,то есть от моего присутствия в его жизни,бывает хорошо.Не тогда,когда Я хочу,а тогда ,когда ему надо-ему бывает хорошо и тепло.Так пусть так и будет...Я ....потерплю.........То есть перетерплю..Потому что-ничего у нас не будет.Ни спокойных ночей,ни добрых утр.Всё ворованное и тайное.И то,что у нас есть - это максимум возможного!
Но ОН есть у меня и Я есть у него.Это-главное!Мы же не будем считать медяки общения,так ведь?
-
-
Виктор Третьяков
Весенний романс
Когда в твоем небе поселится стая птиц,
Пусть это тебе будет знаком моим с небес,
Твой старый дневник с сокровенных своих страниц
Напомнит тебе о счастливой Стране Чудес.
Когда твое небо покроется серебром,
Я буду писать твое имя на облаках,
И грянет весенний, божественный первый гром,
И ты снова согреешь синицу в своих руках.
Но с протянутою рукой она
КАждый вечер стоит у реки,
Не сошла с ума, не пьяна, -
Будто ангелов кормит с руки.
Так с протянутою рукой она
Каждый вечер стоит у реки,
Не сошла с ума, не пьяна, -
Просто ангелов кормит с руки.
И пусть я живу сейчас на другой планете,
И песня моя летит через Млечный Путь, -
Спасибо тебе за то, что ты есть на свете,
Что мир от любви твоей стал светлей чуть-чуть.
Припев.
Когда твое небо покроется серебром,
Я буду писать твое имя на облаках...
-
Ага,а у нас,в деревне Гадюкино -дожди!!!!!!!!!!!
Пока меня не раскусили
И не сослали за Можай,
Я на великую Россию
Гляжу с второго этажа.
Я вижу всех пытливым оком,
Царя Гороха-дурака
И даже старенького Бога,
Грустящего на облаках.
Я вижу Рябу, Кукарачу
И Достоевского в слезах,
И алкоголиков на даче
В дремучих муромских лесах.
Поляков, что завел Сусанин,
Петра с усами на коне,
Василь Иваныча с усами
И даже муху на ######.
Да, велика Россия-матерь,
И, вновь тобою обуян,
Здесь на классической кровати
Грустит поэт, хотя бы я.
Усыпан пеплом и паршою,
В халате с бабского плеча,
Болея телом и душою,
Лишь о тебе моя печаль.
В твоей семье не без урода,
Ну что ж, уродом получай –
Я – сын папаши всех народов,
Я – внучек деда Лукича.
Мой братец – серый волк тамбовский,
А дядька – дядька Черномор,
Сестра Аленушка, медсестры,
И все кривы, как на подбор.
О, Боже мой, какая скука,
О, Боже, как нехорошо,
Здесь всяк на всяка смотрит букой,
Базуку пряча за душой.
Здесь не ножом из подворотни, –
На Красной площади убьют,
Уже не завтра, а сегодня,
Осталось несколько минут.
Уже петух на Спасской башне
Двенадцать "ку" прокуковал,
Уже палач, седой и страшный,
Орал в топор перековал.
Меня убьют, как иноверца,
Под крики публики: "Убей!"
И вылетит из горла сердце,
Помойный красный воробей.
Эй ты, подобие цыпленка,
Лети отсюда далеко,
Туда, где хмурые подонки
С руки не кормят мышьяком,
Туда, где скрученной железкой
Тебя навылет не пробьют,
Лети, как крик, последний, детский,
Лети, лети, не то убьют.
Пока меня не раскусили,
К чему испытывать судьбу,
И я по-англицки красиво
На тонких цыпочках уйду.
Я ухожу, поднявши ворот,
Туда, где гаснут фонари,
Пока еще великий город
Лежит в развалинах перин.
Пока палач, воюя с храпом,
Припал к подушке-блиндажу,
Я тихой-тихой-тихой сапой
По огородам ухожу.
Так вот она, свобода злая, –
По огородам и межам
Бежать как сука, как борзая,
Куда глаза глядят, бежать.
Ловя губами горький воздух
Гнилых картофельных полей,
Во весь опор, пока не поздно,
Бежать по родине моей.
Спасибо, Господи Иисусе,
Что все закончилось добром,
За то, что в этом захолустье
Позволил мне скрипеть пером.
Спасибо, большего не надо,
Я дальше сам уж, как-нибудь,
Перо, бумага и лампада
Мне дальше освещают путь.
И на картофельном Востоке
Под колокольный перезвон
Взлетят мои больные строки
Гурьбой картофельных ворон.
И все к чертям перевернется
Под крих архангельской трубы,
Петух на башне поперхнется,
Дурак в гробу перевернется,
Палач со страху промахнется,
Себе полпальца отрубив.
Из тюрем грянут общим хором
И арестанты и конвой,
Когда вернусь я в этот город,
Вернусь как царь и как герой.
Вернутся сахарные горы,
Вернутся реки с киселем,
И будет вечен этот город,
И вечно царствие мое.
Я вернулся в этот город,
Здесь дома как будто те же,
Только чуть пониже небо
И мрачнее фонари.
Я стою, поднявши ворот,
И промокший, словно леший,
Я жую горбушку хлеба,
Что мне нищий подарил.
М.Кочетков
М.Цветаева
На льдине —
Любимый,
На мине —
Любимый,
На льдине, в Гвиане, в Геенне — любимый.
В коросте — желанный,
С погоста — желанный:
Будь гостем! — лишь зубы да кости — желанный!
Тоской подколенной
До тьмы проваленной
Последнею схваткою чрева — жаленный.
И нет такой ямы, и нет такой бездны —
Любимый! желанный! жаленный! болезный!
Запах пены морской и горящей листвы
И цыганские взоры ворон привокзальных...
Это осень, мой друг, это волны молвы,
О вещах шерстяных и простудах банальных.
Это осень, мой друг,
Это клюв журавля,
Это звук сотрясаемых
В яблоке зерен.
Осень, мой друг,
Это свежая тушь
Расползается
Тщательно, дни сокращая...
Скоро все, что способно, покроется льдом,
Синей толщей классической твердой обложки,
Это осень, мой друг, это мысли о том,
Как кормить стариков и младенцев из ложки.
Как дрожать одному надо всеми людьми,
Словно ивовый лист, или кто его знает?
Это осень, мой друг,
Это клюв журавля,
Это звук сотрясаемых
В яблоке зерен.
Осень, мой друг,
Это слезы любви,
Ко всему, что без этой любви
Умирает..
-
Ну вот......Опять все пропали!
Видишь, вот я уже и не нужен.
Видишь, вот я уже и на воле.
А болел - был всего лишь простужен,
Это все от погоды, не боле.
Это все от сопливого ветра
И от неба, протертого дымом,
Оттого, что случайное ретро
На мгновенье становится зримым.
Оттого, что несчастье первично
И вторично, как правило, счастье.
Оттого, что плохое - логично,
А хорошее - рвется на части.
ОСЕНЬ (М.Кочетков)
И снова осень. И, промокнув,
Дома похожи на больницы.
Старухи, прилипая к окнам,
Хватаются за поясницы.
Трещит на крыше дождь, как будто
Картошка на дешевом сале.
И электрическое утро
Качается в универсаме.
И снова осень: сотни в плач, ты-
сячи хлюпают носами.
Стоят деревья, словно мачты
С оборванными парусами.
И безработные матросы
Садятся вкруг стола на койках.
Носы покрылись купоросом
Не в дальних плаваньях –
в попойках.
И жирные от рыбы пальцы,
Привыкшие, скорей, к моторам,
Хватают рюмку (лишь китайцы
Так убедительно проворны).
Вдыхая в вечном заключенье
Табачный дым грудною клеткой,
Им продолжать своё леченье
Не алкоголем, так таблеткой;
И тешить душу, что когда-то
(теперь уж скоро) собираться.
Но, уподобившись пернатым,
На слабых крыльях не подняться…
И снова осень. Лист газетный
Торчит из чернозёмной жижи.
Нет силы пережить всё это.
Нет силы, чтобы, просто, выжить
В стране, где храмы, как поленья,
Сожгли всего за треть столетья,
Где, уж второе поколенье
Общается на междометьях,
Где от богатства ломит спину
И вечно не хватает малость,
Где осень пахнет керосином
И коммуналкой пахнет старость…
И снова осень. Значит, гетто
Для второсортных и семитов,
Где гениальные поэты -
Потенциально инвалиды.
В их посиневших пальцах сжаты
Большие мётлы, но не перья.
И забивая уши ватой,
Скребут асфальты подмастерья.
Соря смертями, как листвою,
Век затянулся високосный.
Трещат дожди над головою.
И бесконечно длится осень…
А впрочем, полно. Что-то слишком
Ужасное нарисовалось.
Здесь можно жить,здесь можно выжить.
Или,точнее,встретить старость..
-
П/вчера к нам пришли ребёнка со ссадинами после упавшего на него маленького шкафа.Были ссадины и я их обработала перекисью (ибо ничего больше нет,кроме зелёнки и йода).У нас взрослая неотложка.Обработала,повязала стерильные салфетки.Зелёнкой края не мазала,так как вроде не такая уж грязь и не хотела,чтоб он плакал.
-
-
Фельдшер...Они бывают разные!Для меня -хороший фельдшер это тот,который сможет съездить один на вызов.Днём.А я его ночью не разбужу.
-
Купировать судороги да волоком в стационар
Интересно полушать,что же окажется в результате.Но по тактике -именно так,как пишет Нерпа.Объяснить маме,что после каждой судороги её ненаглядная девочка отнюдь не умнеет.
А головных болей не было?И,да,какой был отит,катаральный или гнойный средний отит?
-
-
Ну наконец-то!А то всё нет и нет никого...
Научи меня, Господи,
Не бояться пророчества,
Как слепого вмешательства
В Твой Порядок вещей...
Научи меня, Господи,
Пережить одиночество
И не верить в предательство
Самых близких людей...
Госпожа поздней Осени,
Еe Грусти Высочество,
Вновь ревниво и с радостью
Делит ложе со мной...
Научи меня, Господи,
Оценить одиночество
И принять с благодарностью
Свой невольный покой...
Грех ли это на совести
За шальное отрочество,
Или чьe-то проклятие
Мне судьбою дано -
Научи меня, Господи,
Полюбить одиночество,
Потому что объятия
Ледяные его...
Если милость мне, Господи,
Явишь Волей Всевышнею
И дорогою длинною
Встреча выпадет мне -
Научи меня, Господи,
Быть свечой, а не вспышкою,
Чтоб не быть с нелюбимою
Одиноким вдвойне...
Д. Смирнов
А Дольский
Сберечь бы минуты молчанья,
Спасительные мгновенья,
Отчаянье добрых печалей,
Которые суть вдохновенья.
Победы встречать не речами,
Обиды считать не ночами.
Свое прошептать безусловно
Хотя бы одно только слово.
Всё,что было,
все, что будет,
Это встречи и разлуки.
Это песни, это люди,
Это их глаза и руки.
Жизнь несется как в полете,
Над тобой, земля святая.
В удивленьи и в работе
Скоро в путь, уже светает.
Познать и полет и паденье,
Распятие и воскресенье.
А следом опять понедельник,
И старых забот новоселье.
Везенье найти в невезеньи,
А верой питать недоверье.
И вновь находить от прозренья
В руках журавлиные перья.
Мостов еще много осталось,
И память и вера не зыбки.
В устах устоялась усталость,
И лбы тяжелы и улыбки.
Пусть вечными станут вещами
Цветы, новогодние елки,
Забытые, как обещанья
Далекие книжные полки.
=============
Любимый, это снова я.
Набедокурившею мышкой
Вздыхаю у тебя под мышкой,
О, корка сырная моя!
Складируя колечки лет,
Уже навряд ли лучше стану,
И грызть тебя не перестану:
Питательней продукта нет.
Сточивши зубки об тебя,
Проворно действую вставными.
Дано мне человечье имя,
Но всё ж я мышь,
Хоть и твоя.
Вороне, помнишь, Бог послал
То, что она не удержала.
Я ж над добычей так дрожала,
Что сыр из лапок не упал.
С тех пор сыта иль голодна,
Чтобы в утробе не урчало,
Распоряжаюсь им одна.
А разве это в жизни мало?
Жую, смакуя и любя,
Тончает сыр, а я толстею.
И лишь с приходом октября
Возьму его да пожалею.
Припомню вдруг, каким он был,
Что если б кушать экономно,
То оставался б этот сыр
Как будто изначально новый.
И заскребёт ко мне в нору
Такая ж серенькая совесть.
Я выйду, с ней поговорю
И снова на год успокоюсь.
И снова запакует жизнь
В смирительно - кольчужный кокон.
А ты, любимый, ты держись
На роли этой сырной корки.
-
-
В пору неимоверной любви к нейрохирургии (обусловленную одним нейрохирургом,естественно
)был у меня такой молоточек-просто супер!С одной сторону резинка,головка тяжёлая,с другой стороны на головке вкручивался стек тупой.В ручку вкладывалась штучечка,на одной стороне которой кисточка была,а на другой иголка толстенькая.На том месте,где молоточек держим ладонью-шкала-линейка. -
Рыжая Дворняга!За "чистую рифму"- спасибо..Вот немного похожее временами.
Иголочка
Если б я был посильней в слоге,
Я б, наверно, подобрал фразу,
Но, иголочкой лежу в стоге,
И пойди, найди меня сразу.
А я иголочкой лежу в сене
Мимо танки борозды пашут,
Как тот наркотик, что в моей вене,
Перепахивая боль нашу.
И куда деваться мне, если
Этот шприц давно в меня воткнут:
Ты мне — письма, я тебе — песни,
Ты мне — пряник, а я тебе — вот кнут!
Но если б ангел не прильнул к двери,
И контрольным не стрельнул в душу,
Я б, наверно, до сих пор верил,
Что пою, а всё равно трушу.
Что боюсь опять тебя бросить,
И боюсь свести с собой счёты.
Правда, вот уже в висках проседь,
И не «собака точка ру», а — счёты.
Но, забросив все свои соты,
Прилетела, вдруг, пчела к свечке,
Прожужжав, пожалуй, раз в сотый
О самом близком мне человечке.
На груди пригрелась змея,
На столе завяли цветы.
Кто напишет, если не я?
Кто услышит, если не ты?
А ты на самом деле, как фея,
Появляешься, когда горе.
И сижу, как будто в кафе я,
И по колено мне опять море.
Я царапну плавником сердце,
И, по-бычьи, лбом упрусь в стену,
И откроется твоя дверца,
Что б впустить меня в свою вену.
И я выплыву, как на сцену,
В знак Тельца, под рукоплеск Овна…
Ты назначишь мне опять цену,
Без пятнадцати минут ровно…
Если б я был посильней в слоге,
Я б, конечно, подобрал фразу,
Но…иголочкой лежу в стоге,
И пойди, найди меня сразу…
В.Третьяков
*****Видишь, вот я уже и не нужен.
Видишь, вот я уже и на воле.
А болел — был всего лишь простужен,
Это все от погоды, не боле.
Это все от сопливого ветра
И от неба, протертого дымом,
Оттого, что случайное ретро
На мгновенье становится зримым.
Оттого, что несчастье первично
И вторично, как правило, счастье.
Оттого, что плохое — логично,
А хорошее — рвется на части.
Славянка!У меня иногда паранойя развивается по поводу того,что Вы постите.
.СКажите честно,как художник художнику:как вы забираетесь в мой сборник любимых стихов на моём компе? 
Шутка!Просто правда очень много общих стихов!
-
одно и то же заведение зарегистрировано десятки раз - аббревиатура, полное название в разных интерпритациях и т.д.
Это да...
-
Рыжая Дворняга!!!Поделись поисковичком стихов-то....
Ужас просто..Однако тот мой,про который я писала так и не нашла? ("Итак,я прикажу тебе - лечи..Пускай благими будут начинанья...")Значит, как мне тебя покинуть,
как мне память из сердца вынуть,
как не греть твоих рук озябших,
непосильную ношу взявших?
Кто же скажет, моя отрада,
что нам надо,
а что не надо,
посоветует, как же быть?
Нам никто об этом не скажет,
и никто пути не укажет,
и никто узла не развяжет...
Кто сказал, что легко любить?
Знаешь ли Ты, что такое горе,
когда тугою петлёй на горле?
Когда на сердце глыбою в тонну,
когда нельзя ни слезы, ни стона?
Чтобы никто не увидел, избави боже,
покрасневших глаз, потускневшей кожи,
чтоб никто не заметил, как я устала,
какая больная, старая стала...
Знаешь ли Ты, что такое горе?
Его переплыть - всё равно что море,
его перейти - всё равно что пустыню,
а о нём говорят словами пустыми,
говорят: "Вы знаете, он её бросил..."
А я без Тебя как лодка без вёсел,
как птица без крыльев,
как растенье без корня...
Знаешь ли Ты, что такое горе?
Я Тебе не всё ещё рассказала, -
знаешь, как я хожу по вокзалам?
Как расписания изучаю?
Как поезда по ночам встречаю?
Как на каждом почтамте молю я чуда:
хоть строки, хоть слова
оттуда...
оттуда...
(с)
Я скучаю по тебе, и, собой не докучая,
Не пою теперь - скулю, не живу теперь - скучаю,
Жизнь, как ветошь, расползлась:
День в лоскутья, ночь в лохмотья,
И у Бога на столе, как отрезанный ломоть я...
Впрочем, это всё враньё, ведь, прижав ладонь к виску, я
Не скучаю по тебе, не скучаю, а тоскую
И струна ещё туга, и перо ещё живое,
А тоска, как волк в степи, на снегу сидит и воет...
А на том краю степи - там твоя тоска-волчица,
Мне навстречу по стерне не несётся, а влачится,
Потеряв и стать, и прыть, дышит хрипло, смотрит кротко,
Ей бы, бедной, тоже взвыть, но она сорвала глотку.
Друг до друга доползти среди мрака и разрухи -
Это дохлый номер, но - две тоски ползут на брюхе,
Так ползти им и ползти, от своей тоски иссохнуть,
И осилить пол-пути, и на пол-пути издохнуть...
Я скучаю по тебе, и, собой не докучая,
Не пою теперь - скулю, не живу теперь - скучаю,
А струна ещё туга, а перо ещё живое,
А тоска, как волк в степи, на снегу сидит и воет...
В.Егоров
-
"Белые зёрнышки" и "Приснившееся"-очень!!!
От потери сознанья -
до сознанья потери,
от разорванных нитей -
до замкнутых нетей,
все сбылось, как хотели,
домогаясь изгнанья
из тоски несобытий
в кислород междометий.
Все сбылось, прекратилось,
кислород - за петлею,
нам-то что?.. под водой ли
дышать, под землею,
мы одними глазами
дышали, как звери,
от потери сознанья -
до сознанья потери.
до сознанья потери.
Это ваша забота -
безвестности пытка,
похоть славы и речи
гримаса тарзанья,
кислород за петлей
и удушье избытка
от сознанья потери -
до потери сознанья.
1992
Ю.Мориц
===========
Спи, НЕДОнежность, заводь немых надежд…
Мне до мальчишки – пять коридоров снов…
Утро заплачет… Если поймешь – утешь…
Луч-пересмешник бросит каприз в окно…
Чай остывает… /Так остывает блажь…/
А до мальчишки – двести чего-то там…
Он – на галерке, я - ?.. Мне пора в гараж…
/Скомканный паспорт прячет размытый штамп…/
Hi, понедельник – двери в привычный цирк…
Клоуны-чувства знают, когда и как…
Мне до мальчишки – десять случайных цифр…
Главная трудность – выбрать мотив звонка…
* * *
Ворох надежды тихо запрячу в шкаф,
Строго скажу - и думать, мол, не моги!
Мне до девчонки только то - два прыжка,
Главное выбрать - прыгать с какой ноги?
Лента недели крутится как в кино,
То заедает, то оборвёт - назло...
Мне до девчонки - пара коротких снов,
Главное только – что б не уснул пилот...
Мне до девчонки - двадцать усталых лет,
Разные страны, дивные берега...
Нету билетов? Можно и на метле,
Главная трудность - как разместить багаж?
=====================
-
Стихи
в Бухтелка
Опубликовано
Сасибо большое!!!Вспомнилась сразу "Цыганская страсть разлуки..."
А я совсем одичала на даче..Найду что-то-напишу обязательно!